Fiction ou vérité, sophisme ou fabliau ? Venant de nos stolons, remontée par la sève Qui lit dans le passé aux notes des flutiaux, L’Atlantide s’écrit dans l’utopie du rêve.
Des colonnes d’Hercule, aux plages santorines, Des bords de l’Antarctique, aux regs du Sahara, Perdue dans les bas fonds des illusions marines, On la voyait partout, aux chants des agoras.
Image imaginée d’un monde intelligible, Ecrit comme un poème aux limites du vrai Où aux odeurs du sang ressent tout le sensible, Qui dit que du bon grain, il faut sortir l’ivraie.
Archétype du mythe, empreint de poésie, Cherchant dans nos hier les doigts de nos demain Pour donner à nos sens les bons moments choisis, Qui font là de l’histoire nos lignes de la main.
