Ma flûte à huit trous.
C’est une flûte en bois, aux sons d’un autre temps,
Un souffle de roseaux, un matin de printemps,
Ses fadaises de dièse, ses survols de bémol,
Allant de si de la, vous font quitter le sol,
Elle arrange vos sens jusqu’à l’apostasie,
Ses notes, dont l’aria, qui sans fin rassasient,
Dans des morceaux choisis, a toutes fois prêté,
Aux vertigos du vent, tous ses plus beaux étés ;
Elle évoque les champs, se disant enchantée,
D’avoir, de tous ses chants, tant de rêves, enfanté.
Elle a dans son ampleur, des carrées pastorales
Et dans ses mélopées, qui viennent de l’oral,
S’entend le sensuel et le goût de l’amour,
Jetant les gentes dames, aux cous des troubadours.
Elle vit, elle envie, cette fille de l’air,
Néanmoins condamnée, aux baisers de la chair,
Que de lèvres gonflées par autant de plaisir,
Elle flute piano, au gré de ses désirs ;
Elle est le bruit du ciel, le cri de tous les anges
Et quand viendra le temps des dernières louanges,
Elle restera là, en do et puis en fa,
A bercer nos penchants au tempo de l’alpha !
Juillet 2011
