J’entends crier mes mots aux replis de ma plume, Comme des mercuriales dans un champ d’ancolies ; Je ne sais pas pourquoi, ils parlent d’amertume, Alors que ma raison fuit la mélancolie.
Je ne rêve qu’en rose et en bouquet de fleurs, Ma tête se parfume aux essences d’aster, Mais dès que sur papier, je veux chanter mon heur, Mon encre le barbouille en un factum austère.
Même mes antithèses, au profond de mon âme, Sentent le romarin et le myosotis, Avant qu’elles se fanent en de mauvais dictames,
Et mes allégories, pensées en anémones, Se changent dans mes vers, en viles cicatrices, Colorant mes poèmes aux couleurs de l’automne.
