L’été indien De ma folie En un quatrain Se fait l’oubli. Mois de Phoebé Aux sons des muses, C’est l’épopée Qui là m’amuse. Automne gris Dans mes cahiers, Ma poésie Manque de pieds. Queue de saison Au mont Parnasse, C’est ma raison De dans la glace. Premiers frimas, Pleurent mes strophes, C’est mon karma En catastrophe. Soleil d’hiver Sur l’océan, J’écris des vers Vers ce néant. Janvier trop froid Pour mes poèmes, J’envie l’émoi De tes je t’aime. Nuit de décembre En bergerie, Donne de l’ambre A l’élégie. Revient avril En bouts rimés, Là se faufilent Mes priapées. Triste printemps Pour mes sonnets, Vient là le temps De mes regrets.
