Quel est celui là qui , au plus profond de moi, Marmonne à mon oreille, en se servant de vers, Tous ces mots insensés qui me mettent en émoi, Projetant mon endroit, aux règles de l’envers.
Que me veut le néant, à glisser sous ma plume, A grands coups de sonnets, toutes ces apostrophes, Allant du vrai bonheur, aux journées d’amertume, Pour éclairer mes nuits, à l’encre de mes strophes.
Pourquoi tant de rigueur à rechercher la norme, Si ce n’est du dedans, en retrouver le temps, Evitant au présent, d’en imposer sa forme?
Et cette poésie, venue là des abimes, Cherchant après l’hiver, son tout nouveau printemps, Me dit ce que je suis, au hasard de la rime ;
