Que fais tu ce matin, infécond meurt de faim, Que fais tu, malheureux de ces temps trop pluvieux, De ces jours si spécieux, tes airs à qui mieux mieux, Dont le ton trop hautain, jalonne tes refrains.
Nous n’avons plus de larme pour toutes tes alarmes, Tes mots , à demi-mots ressemblent à des sanglots Et le moindre propos, par beaucoup trop falot, Porte le même charme que les pater d’un carme.
Que ce soit bien ou pas, tu critiques à tout va, A croire que d’un ara tu as le même la, A répéter sans cesse, toujours la même messe.
Et quand, de par la roue, tu tiens enfin le bout, Tu cries un peu partout, qu’on rie de ton bagout, Quand hier de ces bassesses, tu te noyais d’ivresse.
C’est dans l’opposition, qu’on voit qui est bien con !
