Main tendue, main levée d’un doute d’avant-hier, Empreinte ineffacée où se sent le dégoût, Caresse de Juda où se perd la prière Dans le sépia honteux des effluents d’égouts.
Des flots noirs d’Achéron montent souvent des cris, Les vers de mon regard en restent les témoins, Je mange le passé, j’ai lu le manuscrit Et je sais aujourd’hui qu’on peut toujours le moins !
