Comme un peuple soumis de bœufs pauvres, le bronze Crépuscule s'avance et s'impose, vers onze Heures, par le couché maladif du soleil Pourpre. Plus rien ne semble heureux. Car, le sommeil Forcé n'a de beauté que pour l'orgueilleux maître, Assis sur son troupeau, qui fait, indigne, paître Le champ démocratique à ses bêtes de zoo. La noirceur tombe ainsi qu'une plume d'oiseau Sur la ville. L'air froid glace l'économie, Et nous embaume comme une vieille momie De l'honnête pays d'Égypte. Le hibou, Aux yeux grand 'ouverts, mord une branche de houx Tel un gratteux de cents qui dépouille sa race, Et fixe sans cligner cette invisible trace De la révolte humaine et du grand désespoir. C'est encore la nuit, c'est encore tout noir ; La corneille n'est plus qu'un petit doigt dans l'ombre Et le royal érable un battement sans nombre Dans le silence aigu de leste austérité, Où la démocratie est sens de cruauté.
