Souvent les limites sont changeantes, Et, bien que cette idée me hante, Roses pourpres et lunes noires Abreuvent toujours mon désespoir.
Tout commence par un murmure : Divagation d’un songe obscur. Un parfum de trahison, Qui le condamne à la prison.
Un hurlement, une larme, des larmes... Personne ne peut rien contre cette arme ! Un doute, et la limite parfaite se fêle, Un pas de trop, et les couleurs se mêlent.
Entre noir et blanc, l’amour a déjà choisi : Il préfère sans nul doute le gris ! Tapis dans le gris : la peine, Et, attendant son tour : la haine.
