Te rappelles-tu encore ces conversations ? Dans les sombres lueurs de Pointe-Noire, Assis autour de cette table pleine d’espoirs, D’où brillaient à peine nos vocations.
Au bord de la route, vers la Case du Parti, Quand passaient ses voitures avec repartie ; Et malgré les échos de leurs vives voix, Entre mille vents, nous tracions nos voies.
Le plus souvent sous une lampe, une bougie, Nous parlions d’Hugo, Césaire et Baudelaire ; Mais, de rêveurs, nous n’avions pas l’air, Par cette fumée de cire, les yeux rougis.
Nous avions pris la plume pour maîtresse, Et, avec frénésie, elle manquait d’adresse ; Quand nous voulions, telles des comètes, Vivre coute que coute, nos vies de poètes.
Vouloir tel Arthur, faire de nos ratures, littérature, Ô nous coûtait fort bien de courbatures ! Que des nuits blanches à réfléchir, Sur un tas de feuilles blanches à noircir !
Et, aujourd’hui, nous en sommes encore là, Mais sans pour autant être aussi las ; Pleins de feuilles noires dans les tiroirs, Ô combien brillantes tels des miroirs !
