Pierres sableuses. Marnes pierreuses. Quelques blocs, encore debout, résistent au vent. Mais les autres, trop petits, trop fragiles, trop friables. S’érodent, s’écroulent. Disparaissent.
Sols ocres. Ciel azur. Horizon trouble.
Soudain, un village, un hameau, une maison, un enclos.
Puis, de nouveau, plus rien.
Seuls, llamas, alpagas, vigounias, vivent là. Libres. Tout là-haut. Au soleil. Dans le froid.
