Oh! Combien de sonnets, d'admirables complaintes Demeurent prisonniers à l'encre des stylos! Et combien de pamphlets, de couplets rigolos N'ont fait rire que nous, ou censuré nos plaintes.
Ils sont perdus, happés par la houle des jours. Éclair d'éternité, fenêtre de mémoire, Personnel palimpseste et très privé grimoire, Trace éphémère et signe bref de nos séjours,
Trop ténu pour glisser jusqu'à la page blanche. Les livres demeurés à l'état d'embryons Dont notre esprit s'agace et parfois nous rions, Sont les petits remords d'un coeur qui fait la planche.
