Il fait doux ce matin. En ouvrant ma fenêtre, Un souffle de printemps, au visage, a sauté. Pourtant le ciel est gris et les oiseaux se taisent. Est-ce l'hiver qui veut rouler, rouler, Rouler son froid de gueux, ses éclats de tonnerre, N'abandonner la place avec ses derniers feux, Ses feux de glace et de colère, qu'à regret?
Il s'en moque bien, le printemps! Il se gonfle aux bourgeons de l'oranger en fleurs; Mille insectes, dans l'herbe, aiguisent leurs élytres; Le narcisse trompette une aria muette, Le cyclamen déplie une corolle pourpre. Ma terrasse reprend du poil de la bête, Et la belle endormie étire ses doigts verts.
Pluie et vent attardés ne font rien à l'affaire. La sève monte et rie de l'orage qui gronde.
Va-t-en, hiver grognon! Il est temps, mars est là!
