Vos
poèmes

La route en papier d'argent
Joue entre deux lacs de lune
à se prendre au sérieux... Jean,
Tes doigts sont tâchés de prune...

Branche frêle d'un corail
Au bracelet d'une haie;
La forêt en éventail
Bruit à l'appel d'une effraie.

Le chêne est un peu sorcier.
Je n'ai pas mangé de prune
Mais des mures du roncier,
Il m'a griffée en rancune.

Jean, je réprime un frisson;
Il fait noir, là, sous la voûte
Où expire ma chanson.
Nos pas sonnent sur la route.

Le grand bras du noisetier
A pris la lune en sa pince.
Courrons, voici le sentier,
La porte du clos qui grince.

Je serre bien fort ta main;
Nous voici dans notre empire.
Nous nous referons demain
La même frayeur, pour rire.


extrait de Passe-Muscade