Un précoce printemps, Aux gris matinaux, Rythme le temps Des poètes marginaux, Qui de neige fondante, D'un hiver d'épouvante, Liquéfient leurs poèmes En un torrent extrême, Inondant les âmes de rimes, D'alexandrins, et d'antérimes.
Un soleil timide de ses rayons Réchauffe ce flot de sentiments. Aussitôt! Tout n'est que chansons. La nature, aux gazouillements Des mésanges, et autres pinsons, Ouvre ses fleurs de corolles, Et le noir secret des buissons S'illumine de couleurs frivoles.
Le poète de sa plume décolle. C'est le printemps qui s'envole.
