Quand la plante s'adonne au repos de la sève, Que l'automne écarlate offre ses roux joyeux Si tremble mon feuillet sous le vent de mon rêve Mon âme est en balade entre la terre et Dieu.
Les brumes matinales œuvrent des crépuscules, Le sol est gorgé d'eau et l'hirondelle a fuit. Nombreuses les senteurs de nos bois s'articulent Je hume champignons et pommes sous la pluie.
Les feuilles grâce aux vents font des chemins dorés, Dans la cacophonie de la Nature en larme, Les frimas de l'hiver pointent bientôt leur nez, Hérissons et Hiboux dorment loin du vacarme.
