A n'en plus pouvoir, à n'en plus vouloir de ce ciel effondré dans la bouche de flots, bleu, du soleil d'acier trempé s'arrachant au frémissement des îles, des cailloutis transpercés d'aloès - fulgurantes brûlures de vieilles cicatrices - failles ouvertes dans la roche veinée.
Rouge, le long déchirement des peuples, l'éclat des lames sur la tendresse du cou. Insoutenable silence… Bouche de sang, lèvres de cendres, de rumeurs, de combats, de rancoeurs.
Mais ce désir de vivre, fou, inaltérable espoir dans le poing de la désespérance. Horizon de douceur à la naissance du regard. Parfum de lavande et fleurs de jasmin. De grands champs d'oliviers, un jardin d'orangers et le silence des palais sur la margelle vernissée des fontaines. La chanson des cours, le murmure des terrasses… Ô l'intime des chambres à l'ombre des persiennes.
Dans les encres de Picasso, les couleurs de Matisse et celles de Miro, le bonheur chapardé, insolent…
Et la beauté des femmes : sous l'étoffe leurs seins comme deux tourterelles.
La courbe d'une hanche adoucit un moment l'aspérité de vivre. La trace humide de leur pied abolit le désert des geste et des mots.
