Ils écument la terre D’une pourriture Où même les charognes Auront disparu. Peu leur importe Ils ont leurs abris. Mais vous petites gens Vous n’avez que vos habits Et voila le dernier tribun A payer à vos maîtres.
Sur la route Froide de l’hiver La pluie claque Avant de s’étaler Comme une mer obscure Qui étend ses tentacules De fin du monde.
