Chaque fois qu'elle est soûle, elle compte ses doigts : Un jour, neuf, l'autre, onze, et même dix, parfois. Un soir, ce fut dix-neuf, mais elle était pas seule Et l'autre aussi était fin rond comme une meule.
Entre huit et douze, vingt ans à se torcher, Bref, l'autorisent donc à dire sans broncher Que son honneur est sauf et l'alcool une aubaine, Puisque sa moyenne tombe sur la dizaine.
