Mon pote Anatole est un allumé : Il sait imiter le plouc rétamé Constatant soudain qu'il s'est fait plumer. L'ennui, c'est qu'il ne le fait plus jamais.
Dans d'élégants tourbillons de fumée, Nous parcourons les routes bitumées, Sauf si nous avons un peu trop humé Les mousses en nos troquets enfumés.
Nul besoin dans ce cas d'exhumer Nos souvenirs : il suffit de frimer Le ruban d'en face où je vois Edmée,
La gagneuse, qui en pince pour mé- Zig, relever sa jupe de lamé Et m'exhiber son beau chat parfumé.
