"Dans mon poing", leur dit-il, "je peux broyer du fer!" Au comptoir, les hommes le regardent l’air bête, Une main sur leur verre et l’autre toute prête Au fond de la poche sur le couteau ouvert.
Les bières se suivent, le ton se fait amer, Les regards s'allument: "Hop! Cul blanc d’une traite!", S’exécute l’intrus en renversant la tête. "Patron! remettez-moi un litre de bitter!"
Au huitième litre, notre homme pesamment Dépose sa chopine et s’endort brusquement Sous les rires en coin des lents buveurs de bière
Qui ne parlent pas haut, mais l’autre est bien sonné Et le patron prudent lui retire son verre, Haussant les endosses et lui riant au nez.
