Toutes les rues du bourg sont couvertes de boue. Je n'ai pas de bottes mais, par chance, on en loue A la quincaillerie. Mon rhume de cerveau Ne s'améliore pas. Une jeep, à tombeau
Ouvert, fonce sur moi. Holà ! A quoi il joue, Celui-là ? Je gueule tant que ma boix s'enroue. Le chauffard : "Ho ! Ducon, t'attends le renouveau ?" Je le donnerais bien en pâture aux corbeaux !
Les gens de ce village ont des tronches funèbres. Ils n'ont guère le choix : la pluie ou les frimas. Une invention, ce bled ! Tu parles d'un climat !
L'éclairage public ? Que nib ! Que les ténèbres ! La nuit, les attardés ne sortent que par deux, Tellement traverser le bourg est hasardeux.
