Mais, saint nom de Dieu, qu’est-ce que ça secoue, Là, sur ce fil de fer, gueule le baladin, S’adressant au public qui clame son dédain En espérant le voir s’écraser dans la boue.
Une saute de vent et voilà, tout se joue : Le fildéfériste dégringole soudain De son fil et se tue. Quelqu’un, d’un ton badin, Dit : « C’est drôle, on dirait qu’il est mort sur la roue !
Que les gens sont cruels, mais quoi, excusons-les : On ne fait pas le con, quand on n’a pas d’mollets. On aurait dû lui dire, au zigue, qu’il arrête.
Mais les funambules, c’est rare et puis, surtout, Ca change tous les jours, jamais les mêmes têtes, Sauf si le gars du fil peut aller jusqu’au bout.
