Le pignon bien noirci de l'ultime maison N'a pas de fenêtre, sauf contre la corniche, Un obscur œil-de-bœuf où la lumière triche Quand le soleil hésite au bord de l'horizon,
Avant de s'enfoncer parmi les frondaisons. Et c'est à l'heure même où, par toute la friche, S'étalent vénéneux tous les silences qui che- Minent, que ressurgit, noire, cette maison.
Et les sens aimantés, sans plus raison garder, Se portent comme un seul vers l'ovale lucarne Qu'occupe une face que sa pâleur décharne.
Tout le monde le sait: c'est l'enfant poignardé Par personne et par tous, l’hiver mil neuf cent seize, Et qui, à chaque nuit, implore qu'on le laisse.
