Nets, des pans de verre fragmentent des visages : Ceux-ci de haut en bas, d’autres en l’autre sens. Le public haletant, ça tombe sous le sens, A vouloir débattre n’a guère le courage.
Celui qui a du nez flaire donc les présages Et l’autre, à quatre mains, fait chavirer les sens. A huit demi-jambes, d’aucun défie le sens. Tout est désoeuvrement, illusion et mirage.
Puis les pans de verre, se transformant en glaces, Se mettent à tourner lentement en tous sens, Etirant les membres, multipliant les traces,
Jusqu’à ce qu’en retrait, massées contre les grilles, Des femmes en délire, égarées hors leurs sens Libèrent leurs clameurs, à moins qu’elles ne prient.
