Le jeune poète s'enferme dans sa tour D'ivoire tôt matin : il paraît qu'il invente Un oeuvre impérissable, affirme sa servante Qui, pour son dieu, mouille plus souvent qu'à son tour.
Et, de fait, il écrit, noircissant tour à tour Des rectos et versos d'une plume vivante, Quoique plus d'un dise : peut-être trop savante, Voire chichiteuse si l'on juge ses tours.
Pour le reste, il ne sort qu'à l'heure des repas. Toujours premier à table, il a une fourchette Prétendue redoutable et son gosier n'est pas
Non plus son point faible, si l'on peut prêter foi Aux ardoises qu'il laisse ès bistrots et guinguettes Qu'il fréquente lorsque sa muse lui bat froid.
