Déjà la nuit tombe sur l'estran de Puerto. On ne voit plus un chat, plus un chien, plus que dalle. L'homo turisticus se transforme en morfale Et prestement gagne gargotes et restaus.
Les boîtes sont closes, il va se zoner tôt. Son sommeil est sans rêve à moins qu'il ne s'emballe Pour la fille qui passe et lui mendie cent balles Avant de lui laisser quelques douteux totos
à l'issue d'une nuit peu digne des annales Mais que lui gros naïf et pour Sardanapale Se prenant va graver en son cerveau pataud
Pour mieux le resservir à ses quelques poteaux Demeurés au pays. Sur la digue un fanal Lèche la carcasse dématée d'un bateau.
