Par le vitrail, on voit la nuit dégringoler, Se retenant en vain aux fragments des étoiles. Sur l'autel, le corps froid d'une vierge sans voiles : Le prêtre attend minuit, afin de l'immoler.
Il boit un coup de schnaps, se sentant flageoler Et honteux quand même qu'il n'y ait pas de poêle Céans pour réchauffer, transi jusqu'à la moelle, Ce châssis aux charmes plus que croquignolets.
Minuit ne sonne pas. La belle en a assez : Elle a les seins tout bleus, des crampes intenables Et, entre les cuisses, ça commence à pincer,
Surtout que la lame du grand couteau sacré Est en caoutchouc mou ! Alors, quittant la table, Elle empoigne le schnaps et dit : "Hé ! Ho ! Récré !"
