Vos
poèmes

Ils cuisent, sur l'arène alignés,
Plus fort qu'en une chapelle ardente,
Et l'ennui des vagues redondantes
Empèse leurs sommeils résignés.

Parfois, l'un se met à trépigner
Que pique une bestiole emmerdante
Et l'autre, d'une ironie mordante,
Pour le chambrer, feint de s'indigner.

Qui sont-ce ? Des cadavres ? Non pas.
Les intenses rougeurs qu'ils étalent,
Sauf sur leurs attributs ou appas,

Sont d'un mal qui, l'été, vient ronger
Les fûtés des départementales
Qu'a libérés le temps des congés.

11 nov. 2001