De son front s'extirpe toute une mécanique De fer et de pierre de cartilage d'os et de poussière Que son oeil droit dirige et qu'anime subtile sa voix
C'est sa façon croit-on de combattre l'invisible poing Qui resserre à bloc les nœuds de sa route d'aveugle Et insidieux lui fait ployer par-derrière les jambes
Indécis l'œil comme suspendu à la vibration du temps Il laisse monter en lui maintenant une à une et lentement Ces tensions point mort haut point mort bas ces pulsions Que d'aucuns de ses amis ironistes maladifs et flapis
Sèment partout au point qu'on les croit prêtres Et qu'on s'imagine en haut lieu devoir les honorer ô les infatués ô les vils semeurs de foutres acides ô infernaux aiguillons du suicide limitrophe
