A Cordoba, la foi soulève les montagnes Et repousse bien loin toute réalité. A la semaine sainte, il n'y a que chanter Que le Christ ne fait pas : il n'est pas né d'Espagne.
Mille ans après sa mort, la Brillante Médine Succombait à son tour sous l'assaut conquérant Du Berbère ennemi : Abd Al-Rahman errant Depuis rêve sans cesse à relever ses ruines.
En ce matin d'avril, le silence qui pèse Est aussi inquiétant que le regard en coin Du vigile gardant quelques mètres plus loin
La barrière d'accès d'un séjour où les aises Des hôtes ne souffrent manifestement pas Qu'un indésirable vienne y perdre ses pas
