Derrière la gravité des masques à pointe, On sent vibrer comme électrique le néant Que dix siècles de catholicisme effrayant Ont infiltré dans les âmes tel une absinthe.
A qui la pénitente voue-t-elle sa plainte, Sinon à ceux qui certes ne sont pas céans Pour l'entendre alors que vautrés sur leur séant Ils bâfrent comme porcs et d'une ardeur non feinte
Tout ce que le peuple sue au fil des saisons ? La bourgeoisie, le goupillon et leurs armées Sont les seuls ici à se pousser du blason.
Sans vergogne, ils ont même marqué à leur nom Les scintillants atours de celle tant aimée Et dont ils ont spolié ceux qui n'ont pas de nom.
