Les mots comme des enfants sots S’amusent à se cacher Juste quand on va les chercher.
Les mots que l’on veut trouver Comme des livres mal rangés Ne font rien pour se montrer Et désorientée notre pensée erre A travers les étagères.
Le mot qu’on a sur le bout de la langue Refuse de nous livrer son secret. Il ne s’émeut pas de nos harangues Pour tenter de l’apprivoiser.
Il nous égare sur de fausses pistes Et lorsque nous croyons le saisir Comme un ballon trop gonflé notre désir Tendu vers lui le fait fuir Devient colère, éclate en postillons Contre ce point d’interrogation Qui continue de nous hanter.
Le mot lui s’est envolé ! Qui sait cette nuit peut être En rêve, allons nous le rencontrer…
