Dans la caverne obscure Où les issues bloquées Nous retiennent prisonniers, La mort nous guette tous, Impudique et voilée. Elle attend, raide et dure, Et dans la chair croquée Elle sème le premier Le germe pur qui tousse Sur les poumons noué. Résistance à la cure : La toux est sur le quai D’un traitement nié : Celle que la mort pousse Au loin s’en est allée. Ce n’est là qu’une cause, La mort est inventive Et prépare ses doses, Efficace et furtive. La mort nous aura tous. Ce que je sais me glace. Il n’en est point de douce Dans les raisons qui passent.
