On nous dit qu'il existe des pays tout blancs, Qu'en cette saison la pluie est comme le vent, Légère, transportée aux souffles du froid, Bâtissant des palais de verre entre les doigts.
On nous dit que cette pluie est un manteau blanc, Qu'elle recouvre les plaines, les parcs et les bancs, Qu'elle mouille à peine et fait rire les enfants Quand de joie ils la serrent entre leurs gants.
On nous dit qu'en cette saison où il y fait froid Il y a des maisons avec des cheminées, Qu'on y a coupé un arbre illuminé Et que demain un vieux monsieur s'y arrêtera.
On nous dit tout cela mais on ne le croit pas. Ici les palais ne tombent jamais du ciel, Ils ne sont pas de pluie et il n'y fait pas froid ; On nous dit tout cela mais est-ce vraiment réel ?
