Un plat silence s'abat sur la vallée, Dans un brouillard lourd quelques feuilles y dansent. Subtile la bise sur elles se penche, Et comme une emprise les tord éplorées.
Il venait d' Afrique, hier, brûlant comme le feu, Portant le désert en ses bras, son sable chaud ; Voilà qu'il se fâche et reprend son propos Et avec la glace épand le fiel des cieux.
Le vent est un danseur rusé des tropiques Il est comme l'amour et tourne sans cesse ; Des lourds étés aux automnes pathétiques Aux hivers penseurs sa ronde ne cesse.
