Au pied d’un lit une vieille dame est assise, Belle jadis à la saison des amours. Un jeune homme l’a choisie comme sa promise, D’accord de suite pour un roman d’amour.
Et vinrent les printemps, les étés, les hivers. Valse des aurores, bouquets monotones, Pourtant si gentiment offerts Aux soirées de l’automne.
La jeune femme devint alors mère. Voulut-elle, peut-être, une suite A ces jours éphémères A en cesser leur fuite ?
Les bambins coururent dans la maison, De la cour au jardin attrapant Tels d’intrépides jeunes chatons Un fil de laine vif et tremblant.
Et puis la dame n’a plus résisté, Les jours ont passé quand-même. Les cheveux blancs l’ont alors conviée A prier un fils tout blême.
Des cris au jardin, un enfant vient de tomber. Tout est pareil lui a-t-il semblé. Une douce pluie s’est mise à tomber, Près d’elle tout vient de s’arrêter.
