C'est la page arrachée aux manuels scolaires L'historien qui se terre aux abonnés absents L'amnésie inhérente et d'implicite affaire Un sujet qu'on abrège à peine commençant
On ne voit pas leurs noms aux monuments aux morts Entre gens de pouvoir on n'entend pas parler Ils ne font pas partie de ceux qu'on commémore Au tas de linge sale on n'ira pas fouiller
Pas une ombre au tableau pas de cierge à l'autel Aux messes le dimanche ils ne sont pas priés Ceux qui s'en sont allés si bien que d'oiseaux tels Pas même par absence ils ne sauraient briller
Beaux enfants de l'amour à la veste un pétale Tombé de quelle rose on l'ignore est cousu Menteuse fleur qui veut passer pour une étoile Comme si tout le ciel s'était rangé dessus
C'est manière beaucoup quand on en parle guère De les faire périr une seconde fois Honnis par temps de paix tout autant que de guerre La petite Vénus se demande pourquoi
Ils étaient un million porteurs d'étoiles roses Un million sans savoir quel était leur délit Un million dans le vent inconséquent des choses Un million sans mémoire un million dans l'oubli
