Il pleut sur l’ancien lac, vivier des chênes morts Et le sang et la sève immolent triste accord Fruits, ombres d’autrefois, résurgence de nos torts Et les rameaux des corps saignent les encres d’or
Sous les blêmes lumières, dans le vent, la poussière Blanches ondées sur la terre, rêvent aux éphémères Car la fleur des enfers n’est qu’une nuit d’hiver À l’acide des artères et aux neiges amères
Aux aurores le soleil n’a nul autre pareil Quand les romances s’éveillent sous ses rayons vermeils Sur un lit d’amour vieilles et au son des bouteilles
Puis fleurit un printemps, sur les ruines d’antan Au travers l’astracan, sombre héritage du temps Mais ses yeux si ardents s’en iront consumant Crucifier amants peines, à des saules moins tremblants
