Ils chuchotaient encore Sous l’arche des ponts fourbus, Des têtes se balançaient Comme des épis de nuit, Etait-ce une prière ou une imprécation Qui s’adressait au père perdu dans les éons ? Un tulle de brume habille les squelettes Des platanes en colère, Les pages abîmées d’un livre oublié Volent en oiseaux libres Le long des sombres quais. Des bruits de pas martèlent Le silence des mémoires, Qui doit venir réveiller Les souvenirs évanouis, Pourquoi devions-nous veiller Sur ce verger ravagé ? Nous ne savons plus qui nous l’a confié, Nous ne savons plus qui nous a aimés, Sous un soleil éteint S’amplifie Le cri d’une vague.
