Sur le versant d’une colline du Sud de l’Irlande, On devine dans le brouillard d’une matinée d’Automne.
Un Homme à la barbe épaisse et Aux cheveux négligés, Se tenant là, debout une cornemuse sous le bras.
Une croix de pierre ornée d’un cercle central, Se hisse devant sa face, aussi belle et fière que lui.
Ici repose son Père, un Homme sage et valeureux, Il est tombé hier sur un champs labouré.
On distingue malgré tout l’étoffement De sa gorge, Qui disperse sur la lande le son mélancolique Des bourdons.
Mélancolie qui parle, Qui compte et qui laisse imaginer, La vie d’un Homme, Vie remplie de batailles et de labeurs.
Souffrance ou fierté pour un Homme Défunt s’étant battu, Jusqu’à la mort pour sa terre, Ses convictions et sa culture.
Demain, ça sera lui, car il n’y a pas Autre issue pour l’Irlandais, Que de défendre son Peuple et ses racines, Que de combattre, Et ceci depuis des siècles.
