Il s'est étendu dans l'herbe Et a posé son front sur un frais coussin vert Sa main baigne à présent dans le fil de l'eau acerbe Clair, silencieux et rapide d'une rivière
De son poignet suintant et ouvert S'échappent des hydres écarlates Aussi précieuses que des agates Qui viennent danser dans le mystère
Du fond des eaux teinté par le vouge. Passant! S'il est vrai que cet homme est mort Ne pleure pas sur son triste sort! Il a toujours rêvé de voir la mer rouge.
