Il est sa langue et son propre sujet d'étude Mêlant la mélodie de sa vie au récit musicien De ses rêves et du temps de paix ancien Où il était enfant, bercé par les bras de la solitude.
Debout, derrière la fenêtre grise d'un long voile Il s'abandonne au son des rimes lacrymatoires, Oubliant l'âme libérée son papier d'écritoire Et il contemple le tableau du ciel et ses étoiles.
Puis, envahi par la nuit lugubre et son chant triste Il suit en procession la rythmique chagrine de la plume Et couche en des vers monotones une encre qui l'attriste
Sous le regard étrange et effrayant d'un oiseau nocturne. Puis, lentement il éteint la faible flamme taciturne De sa vie qui ne ressemble à rien d'autre qu'un soleil livide
