Seul le temps alimente nos tourments, Il déroule ses jours, Toujours un lendemain Des cheveux déjà blancs Comme d’autres cicatrices offertes par le temps Ou la neige déposée par l’hiver ; Et tous ces souvenirs Histoires de toute une vie. Le grenier de nos vérités Amoncelle ses réserves Le cahier de notre histoire Se fane, comme la fleur. Bientôt, herbes sèchent, Finie la verte prairie. C’est un peu le début de l’oubli. Le temps repose Le temps dispose.
