Muettes Les épinettes épient et guettent… Mais quoi juste ciel?
Je vous vois au-dessus de la crête rocheuse, Fières et obstinées, Toutes alignées en file indienne, Entourées de glaces, Prisonnières de la banquise… Une douzaine d’épinettes, en bon cerbère, Surveillent l’entrée de la grotte de l’Île du massacre, Sentinelles du lointain passé Où une centaine d’indiens Malécites, Traqués, Cernés, Brûlés vif par une famille rivale les Mohawks… Luttes intestines, Luttes fratricides, Luttes tribales, dira-t-on…
Les conifères surplombent le littoral, À la lisière du grand fleuve, Racines et mi-troncs ensevelis dans les congères, Alignés comme la pointe d’une flèche Fixant l’entrée de la grotte, Tombe et cimetière des Malécites d’autrefois.
Muettes Les épinettes épient et guettent encore… Mais rien ne bouge, Tout est immobile, Tout est gelé à l’embouchure de la rivière Bic. Un champ de glace relie l’Île du massacre À la terre ferme… On n’entend que le craquement des glaciers, Le sifflet du vent boréal venant du grand large, Le chant enjoué des mésanges dans les branches.
