Vos
poèmes

Un ciel blanc, chargé d'argent
Couvre la ville de ses tourments.
C'est une sorte de froidure
Dont les nuages forment la voilure.

Un engourdissement obscène
S'installe dans chaque scène.
Enveloppés dans les manteaux,
La cheminée nous fait défaut,

Car obligés de manœuvrer,
Las, au plus vite il faut aller.
Pas un regard pour ce ciel gris
De peur qu'il n'atteigne l'esprit.

La frénésie s’empare de tous
Entrainés là où le vent pousse.
Et chacun vaque à ses affaires
Sans rien humer de l'atmosphère.