Heure funeste: celle-ci est arrivée. Malheureux sont-ce ces visages À la face bourrée de tristesse apaisée ? Malgré leur air plutôt sage, Je peux deviner la haine à travers les yeux — Empreintes de la mélancolie et de la nostalgie — Ces yeux putrides tenant presque de la pathologie Pour qui plus rien ni personne n'est merveilleux. C'est dans cette haine que l'homme en costume noir, Et à la face détachée de son corps comme d'un pochoir, Décidait de passer à l'acte mauvais: « Il méritait seulement qu'on le tuât, » Un poignard passé non dans le ventre ou dans l'estomac, Mais, dans le myocarde ou près du cervelet, Afin qu'il ne l'entende pas gémir, Afin que ces râles ne soient pas pour mourir. Justice ainsi rendue proprement Sur cet homme, alors élu, régnant.
