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Hyacinthe RROMS

Douleur

La chair terne de l'être débraillé,
Le morne souffle du tendre Léthé,
Couvrent les putrides lésions
De l'âme en putréfaction.
La maitresse macchabée
L'éternelle déité
Loin de l'oisive gémelle
Sacrifie à l'éclairé
Les douces merveilles
De l'Arcadie priée,


Et dans l'agonie
Des folles limbes
Elles qui sont vie,
Il veut absoudre
Les foudres,
Les troubles,
Les maux,
Les clos.
L'être,
Poète.