Le regard, hélas, détourné de mon âme blême, Elle contemple, peut être, les temples de l’extase, Et telle une fleur pure et pudique dans un vase, Elle sourit secrètement à celui qui tant l’aime.
Elle est si jeune mais nous semble si ancienne Car le temps n’affecte la beauté qui est sienne. Elle est si lointaine et si proche à la fois, Pour l’aimer il nous faut un semblant de foi.
Elle est un bouquet divin de roses rouges et blanches, Portées par le vent à plus de mille recoins du monde, Et son parfum est impalpable comme ses hanches. Quant à sa voix tût, elle murmure la berceuse des ondes.
