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Iris MATOUSSOWSKY

Grisaille éphémère

Gris, gris, tout est gris
Comme un sombre ciel de pluie
Ni joie, ni tristesse ici
Juste une lassitude infinie.
Plus de sourires lumineux
Et pas de chagrins ennuyeux
Seulement des jours insipides
Sans rien d’autre qu’un grand vide.
Un regard éteint, blasé
Observant ces mornes journées
Avec un détachement ennuyé
Sans être tout à fait déprimé
Par ces personnes au dos tourné
Et ces esquisses de liberté.
Le cœur mène la danse
Enfermé dans sa prison de silence
Où la tristesse le gagne lentement
Et la joie l’atteint difficilement.